Jim Jarmusch

Dice que si no puedes tratar con gente que ni lo intentes que no vale la pena que escribas un libro que te encierres con tus devils o que vayas al monte y te prendas en una fogata con ellos que con un solo foco te armes la iluminación que necesitas para ver las cosas con los colores que tu mente quiere el soundtrack lo pone el viento los villanos que revolotean alrededor se meten por el cuello posan sobre las manos bloquean las palabras ocultan la frase triunfante del libro que consuela ellas son las ruinas son lo único que es lo único que queda.

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Todo lo malo está en mi cabeza.

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El sistema es un carro, son tres historias negras y al final todos mueren.

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si quiero escribir escribir mucha paja y no hacer otra cosa que no sea esto hacer research por décadas y hacer reportes para los jefes para los devils para mí mismo y no atacar a los puns apuntar los sueños hacerle caso a los sueños no huir de ellos sino corretearlos porque me gusta me encanta correr ala puta madre que nadie jamás me alcanza que

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Son cuatro los días de exceso euforia descontrol absoluto y después cuarenta días limpiándose de todas las alimañas para recibir de buena gana y pinta al ultra erótico y deseable señor Jesús en la playa no es blasfemia no es ganas de levantar cejas es solo que uno se siente mejor al lado de lo bonito por eso ellos se rodean de cosas hermosas y reaccionan instintivamente con asco a todo aquello que los resta que los hace menos igual que el chiquillo en la pantalla que no te deja ver otra cosa que no sea él y su comportamiento sus gestos las palabras el porqué nadie lo ha editado y porqué nadie dice lo que todos piensan que cómo así que pero qué es esto qué está pasando si ya les dijo que solamente necesita luces que el coge para cualquier lado

Jacques Derrida

He writes so obscurely you can’t tell what he’s saying, that’s the obscurantism part, and then when you criticize him, he can always say, “You didn’t understand me; you’re an idiot.” That’s the terrorism part.

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I hate myself and I want to die. There, I said it. Tan 1994, tan passé. Tan mal vestido. Tan poca cosa, pero es que cuando finalmente los otros dan con lo que es sin saber sin ayuda y en sintonía perfecta con el inconsciente colectivo fashion (mira tú) la agencia lo banea a uno, uno se va derecho al vacío y el viaje termina mal. Dice Lennon que la vida es aquello que pasa mientras haces otros planes y el hippie arrogante estaba en lo cierto. El tipo siempre la pegaba.

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¿Qué soy?

¿Qué quiero ser?

¿Qué me impide ser?

La tarea consiste en resolver en 30 días lo que no he logrado hacer en 14 años. Thank god las cosas se repiten en espiral y tengo nuevas herramientas para hacer mi mal remunerado trabajo pero la presión es alta, las expectativas siempre crecientes, el tiempo se acaba y están cosas importantes en juego. Un amigo me prestó un lindo catálogo donde está el nombre que necesito. Uno de estos LOCOS inmamables tiene la siguiente llave: Franz Kafka, Antonin Artaud, Michel Leiris, Samuel Beckett, Georges Bataille, Henri Michaux, Roger Callois, EM Cioran, Jorge Luis Borges, Joe Busquet, Rene Daumal, Eugene Ionesco, Francis Ponge, Roland Barthes, Michel Butor, Jean Cayrol, Robert Pinget, Alain Robbe-Grillet, Claude Simon, Nathalie Sarraute, Phillippe Sollers.

To be honest

Estaba haciendo puros experimentos, excepto contigo.