got it

all of it.

es hora de borrar nuevamente al peter pan nerdo seudo intelectual fracasado de antaño pero en esta ocasión salvando toda la estupidez para la pluma o mejor dicho el teclado que nadie sepa lo que se está pensando que nadie sepa de las películas ni nada similar y así dar la ilusión de cordura y mantener en buen estado al escaparate hasta que todos se crean la historia y hasta que uno se se la crea también que todo está en su lugar y nada falta ni estorba ni la calor ni el sueño ni las horas antes de dormir.

script 1:

solicitar disculpas respetuosamente y no dar más explicaciones más allá del hecho de aclarar con una sonrisa lo más pícara posible que uno tiene ciertos problemas para manejar la realidad que los detalles se les cuenta en otra ocasión y de insistir el desvío está en especificar que se está pensando cuidadosamente cómo contestar la pregunta y con el lenguaje corporal señalar que se está trabajando en una respuesta oficial para calmar todos los rumores y preocupaciones.

untitled emotional post

ladeaba suavemente la cabeza para ubicar en su preciso lugar el cabello y atacar el implacable calor y los rayos y sus partículas reflejaban al instante en el corazón del pobre anti-héroe con inusitado candor y el mismo se avergonzaba de la sensación no prevista y de lo que significaba en el gran conjunto de todas las cosas y los planes por venir el hecho de estar recibiendo este tipo de mensajes por medios tan dudosos y consecuencias tan inesperadas como preocupantes

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alguien te había dicho antes esto? que todo lo que piensas y dices no sirve de nada. de absolutamente nada. es triste pero cierto. nada de lo que haces tampoco. no influyes en el curso normal de las cosas. el universo no te necesita para encargarse de sus asuntos. nadie requiere de tus fuerzas para completar sus proyectos. eres lo que haces. y como no haces nada pues no eres nada.

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quiero escribir simétricamente. quiero atravesar metafísicamente las cosas. quiero que todo sea a mi manera. quiero que todo tenga su razón de ser. que todo sume y cuadre a la perfección. quiero que todo exprese miles de cosas. quiero que todos aparezcan y que al mismo tiempo ninguno esté. que no sea nada. que sea todas las cosas a la vez. que sea el fracaso absoluto. que merezca el anonimato. que sean canciones. oraciones. quiero que sean conjuros. quiero que dé risa. quiero que sean películas. quiero que estén libres de sentimentalismo barato y quiero que expresen la vida de la mente. quiero que pase por encima de las cabezas. quiero que sea ilegible. quiero que se atraganten cuando aplique. quiero que sean palabras para leerlas cuando llueva. cuando es de noche. quiero escribir cosas para leer de madrugada. quiero que sean herramientas. quiero que estos miles de años que llevo perdiéndome en mis sueños sirva de algo para los nuevos practicantes. para los que sueñan con cosas que no son y que solamente se pueden mencionar entre silencios, murmullos y risas. quiero que aquellos que tienen problemas con el mundo real me contacten con sus herramientas absurdas y quiero poder contestarles como merecen. quiero que todo se reduzca. quiero recortar lo innecesario. quiero demostrar que todo se repite. que todas las relaciones son las mismas. quiero que entiendas que somos una sola persona. quiero que entiendas que somos dos personas. quiero que los espectros ocupen su lugar. quiero que las cosas terminen una y otra vez. quiero otorgar valor supremo a las cosas. quiero construir altares para las cosas. quiero darle estatus de dios temporal al que se lo merezca. quiero asignar nombres. quiero que nada ni nadie escape a mis esfuerzos de definición. quiero aprender todos los gestos. quiero que todo se renueve sin cesar. quiero borrar todo esto. quiero no tener que borrar nada ahora que ya sé la respuesta. quiero fuerzas para enfrentarme a la nada de todos los días. quiero decir que estoy loco. quiero disculparme. quiero decir algo importante. quiero que llegue ese día pronto.

synkro

because you move.

el cuerpo deslizaba suavemente por la mira y en cuanto llegaba al punto se disparaba otro tiro. éxito. saben cuánto tiempo toma hacer este tipo de cosas? es el trabajo de toda una década haciendo pop de toda la depresión. es la melodía cavernosa en cuya clave finalmente se resuelve por dónde va el próximo target. baja otra vez y en cuestión de segundos está un nuevo tiro. éxito. sin cuerpo no hay prueba de crimen alguno. ahora es tiempo de descansar. se retira a dormir. a esperar indicaciones. al levantar realiza contrariado que no hay nueva epifanía y tampoco están disponibles rutas nuevas guiadas por luces nocturnas. ésas son más fáciles de seguir. no tanto así las bandas. ni hablar de las canciones. algunas no se van nunca más y permanecen para siempre como un enigma, el bajofondo de las cosas que uno hace.

al cabo de muchas muertes y muchos intentos fracasados, anti-héroe no tiene nada por conseguir ni camino por donde coger así que se resigna a una vida anónima y tranquila sin muchos sobresaltos hasta que surge nuevamente el tema. el minuto único. aquel conjuro que llama desde el centro preciso del infierno para comenzar otra vez el ride. y no puede dejar de verlo. por la forma que se mueve. y no hay quien pueda negarse al llamado satánico. así que el pobre hombre sin más que hacer y mucho menos que perder se lanza con la vana esperanza de encontrar algo distinto en esta ocasión. se deshace el piso mientras cae una y otra vez por el mismo abismo cortante que va abriendo viejas heridas a su paso, que raspa acariciando, subiendo las expectativas para cuando llegue el momento cumbre en que cierran las dos voces sincronizando al dueño del cielo con el momento que vio por primera vez a su equivalente en el infierno. dado que estos placeres pulverizan cuerpos débiles el maestro himself tiene la cortesía de cortar por lo sano y contentarse con repetir por siglos la oración conjunta en que ambos alaban sus cuerpos sin cesar.

the way you move
i’ve got to keep on moving with you

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Por culpa de una serie de fotos que no dicen nada bueno de ti te condenan por la muerte de la mujer esa y no hay nada ni nadie que te salve, ni los discos ni la fama ni siquiera el dinero ni el hecho de que estuviste en rehab aún cuando el rehab lava y quita todas las culpas y sube los índices de popularidad ya que todos quieren saber cómo se siente estar al lado del tipo con la gran historia de caída y resurrección pop sicodélico imaginaria absurda y patética. Qué lástima que no sirvieron los videos donde sales pidiendo perdón a Hollywood por el comportamiento descarriado, por haberles pegado y faltado el respeto, ni siquiera con el programa de televisión donde te expones tal cual quisieras ser, producto de alguna astuta estrategia de relaciones públicas resulta nada interesante. Tu única oportunidad está en que al salir de la prisión en que estás metido decidas a actuar de una vez por todas en contra de todas las versiones tuyas fracasadas y previas yéndote al paraíso para comenzar aquella nueva vida donde espera la redención para tus pecados en un teatro actuando pequeñas obras para diez personas en la audiencia que aplauden de mala gana tu supuestamente mal aprovechado talento. Quizás así termines de pagar todas las deudas pero siempre estará el otro para darte la dosis nocturna de recriminaciones que confesaste en cámara y que empiezan a fastidiar a todos, pero eso se puede controlar con los químicos y la relación interpersonal y el cierre total y absoluto del mundo interno al menos por un tiempo.

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El problema son las películas. Con todo me armo una película. Si conozco al sujeto y tiene su característica tal que me parece interesante me la alucino y le toca su participación en el epic y cada vez que me lo encuentro le hago un guiño y por supuesto no entiende nada pero como da risa el tio me contesta bien y yo creo que me entiende pero en realidad no sabe donde puta madre estoy yo con mis awevasones y de todas maneras no importa porque toca aspirar del cigarro y al exhalar es el turno del vino y luego de sentarse a ver quién está alrededor y como no hay nadie uno se va a la barra y se parkea a pensar y descansar de tanta interacción.

Así es con todo y nunca nada está bien. Es o mucho es demasiado todas las cosas del mundo el king of the world en su ridículo trono blanco disfrutando del silencio con su traje gay en las montañas o sino la falta inmóvil de un cuerpo decadente que no se deja gobernar, una mente inútil incapaz de procesar nada que no sea escuchar el casette con el que se dan los latigazos continuos las veinticuatro siete de la semana y la fijación enfermiza con los problemas siempre repulsivos del cuerpo. beckett. querido amigo. tú sí que entendías todo. lo más patético y triste, es cómico. para morirse de la risa. el tío te hace personajes que solamente rantean. novelas que son un monólogo. ya no hay personajes. quién necesita personajes. a quién le interesan. a los arrogantes egoístas patanes sicópatas que parecen de hielo ineficientes inmaduros y obviamente irresponsables ciertamente no. son tan siglo 20. o siglo 19. la historia aquí no aplica y pretender que uno debe dejar de pensar, de escribir, de hablar para averiguar a que época literaria se refieren las fobias risibles de las cuales habla el personaje en cuestión resulta tan ridículo como los temblores de la mano cuando se ven enfrentadas a la presión insuperable del otro cuando hay cosas tan importantes en juego.

que está en juego

la vida

se supone que comenzaba mañana no. Los jueces estaban del otro lado del muro haciendo preguntas obtusas que dejaban a los dedos en pánico total, querían irse lejos comenzando por el primero el movimiento era perpendicular en varios planos y por más que imploraba la mente por tocar una tecla, una sola, no había forma así que optaron entre todos por crear el muro. Es difícil establecer si estos jueces eran benévolos o no puesto que estábamos en familia o así lo quisieron hacer ver pero de todas formas fue lo mejor: a nadie le hacen gracia manos que no se pueden controlar. Existen varias explicaciones para el fenómeno. Comenzando por el miedo, puro y simple. La más cuteoverload nos remonta a la época en que el anti-héroe hacía pesas no adecuadas para su tamaño que dejaron secuelas. La otra centraba su atención en el tamaño desmesurado de las uñas en comparación con el sofisticado key que los dedos tocaban. No se sentían bien. Bajo la asignación de describir en puntos lo que se hablaba sin parar, mientras se decían frases balbuceantes y se miraba fijamente a los ojos, se hacían esfuerzos por hacer menos obvio el desastre de multitasking que no pasó desapercibido pero que fue obviado puesto que hey estábamos en familia, las cosas ya estaban firmadas de antemano y esto solamente era un recordatorio de lo negociado.